Respect

Era uma vez uma senhora que tinha esta figuraça e se chamava Aretha Franklin.
Lá ia ela pela floresta, chega a casa da avozinha e pergunta ao lobo mau (que para os que liam Kafka nesta fase juvenil, ela julgava que era a boa da avozinha):
"oh avozinha para que me fizeram com este meu vozeirão espetacular?"
...e diz o lobo mau (que recordo, ela julgava que era a avozinha):
"olha para teres muito sucesso filha e seres assim uma rainha do soul, que logo te explico o que é quando formos beber um chazinho".
Fim da história.

So why don´t you kill me?

Olha porque não meu senhor Beck!
Só a categoria com que tu dizes que eres un perdedor!
Grande, grande grande, grande música!

Purple gay, Purple gay...

Tenho este pequeno problema...gosto de Prince e sei que é um gayzilla.
Sei que devem custar ouvir às vezes aqueles gritinhos dele. eu sei.

Deixem-me lá.

São Lemons, senhor!

Passei uma fase em que confundia o John Lennon com o Elton John e mentalmente eram para mim os "Lemons". Gostava de os catalogar enquanto condição de Lemons. Confundia apenas os nomes, até ao dia em que a Lady Di morreu. Ver o Goodbye Norma Jean transformado num Goodbye England´s Rose foi algo que mexeu muito comigo. Achei o lemon Elton um vendido. A partir daí, nunca mais houve confusão, passando a ser mentalmente o sold lemon! O problema é que não pude pôr de parte as músicas dele, pois tenho vinis (vinil em plural soa tão mal), K7, Cd´s que gosto muito, enfim, só me deu chatices este lemon. Mas acreditem que por pouco nos safámos de um Goodbye Amália Rodrigues.

Quanto ao lemon John, achei sempre aquela questão dele e da Yoko Ono um exagero. Woodstock já tinha passado e eles continuavam a martelar no mesmo, com aqueles lenços na cabeça e os óculos e o ar naif e muito serenos sentados a um piano numa sala branca, eles brancos, tudo branco. Menos.

Os lemons serão sempre estes lemons na minha cabeça, um é vendido o outro lixívia, mas deram boas limonadas.

Ears self esteem

Lembram-se certamente daquela que começava com alguns gajos a dizer la la la la la la la la seguido de uma guitarrada frenética e I wrote her off for the tenth time today and practiced all the things I would say...

Lembro-me de entrar numa discoteca pelas primeiras vezes na minha vida, pela mão do meu pai (é um facto). Teria uns 13 anos e estava a dar essa bela malha. E ouvir "vamos embora que a ajuizar pela música está um ambiente pesadíssimo!" foi como sentir uma facada com incisão no nariz e terminus na nuca. Agora é uma seca, posso ficar até às horas que eu quiser e ouvir as porcarias que a maioria dos Dj's querem.

OK Computer

De pequenino se torce tudo

Nas minhas investigações musicais descobri que um menino com apenas 4 anos foi abandonado pelos seus pais e deixado aos cuidados de familiares e amigos. Cresceu nas ruas da Geórgia, onde cantou e dançou para pagar a sua vaga no quarto de um bordel. Aos 16 anos, passou três anos num reformatório por roubar carros.

Este zezinho-desgraçado cresce e distingue-se com músicas como I feel Good e Get up (sex machine). Não é genial?!
Até se podia tornar num bom músico, mas mais num estilo Nick-deprimente-Cave. Mas não, transforma-se mesmo num nigga cheio de happy pills no sangue!

Estas histórias sim. Nestas acredito, gosto e admiro. Agora aquelas balelas ele estava com muito frio, com umas luvas todas rotas, numa roulotte a vender cachorros, quando eu o ouço a cantarolar enquanto punha batatas-palha... soube que estava ali uma estrela, meu querido Luciano Pavarotti.

Assim também eu

Realmente se alguma vez me desse para me "drógar" escolheria uma música do Bob Marley. Tenho a certeza disso. Escolheria a minha favorita is this love e sentar-me-ia numa praia cheia de dudes. Usaria um boné preto, para não cair na banalidade dos chapéus às cores jamaicanos. E depois seria certamente esperar por uma sensação de ya-fogo-eh-pá-ouve-a-sério-eh-pá, que é vulgarmente (in) descrita como a etiqueta para as trips à séria.

Consigo imaginar-me a sorrir de uma forma magnânime para uma concha e a abordar um lavagante sem o menor constrangimento.

Não há dúvida que estas batidas dengosas nos dão um certo ímpeto para o "deixa-me aqui no meio dos crocodilos que eu safo-me", como também "o gajo matou, mas é um gajo porreiro" e claro para "dizem até que fumar isto faz bem ao sistema circulatório, tipo à aorta e essas cenas".

Não querendo com isto fazer uma relação directa entre Bob Marley e droga, até porque gosto muito da música deste janado. Mas suponho que esse I wanna love ya and treat ya right, até se podia tratar de uma vassoura.

E não me restam dúvidas que reaggae é com este e mais nenhum.

Não há voz mais caliente que esta

Hey Joe II

Por falar em Joe... vamos todos unir as mãos e com muita força pedir que o Jimi Hendrix nunca tenha conhecimento desta tradução qui cérto irmão devi ter fêito de uma cifra sua. Vamu dár umólhada cáras?

hey joe onde é que você vai com essa arma aí na mão
hey joe esse não é o atalho pra sair dessa condição
dorme com tiro acorda ligado tiro que tiro trik-trak boom
para todo ladomeu irmão, é só desse jeito
consegui impor minha mora leu sei que sou caçado e visto sempre como um animal
sirene ligada os homi chegando trik-trak boom boom mas eu vou me mandando
hey joe assim você não curte o brilho intenso da manhã acorda com tiro dorme com tiro
hey joe o que o teu filho vai pensar quando a fumaça baixar
fumaça de fumo fogo de revóvere é assim que eu faço eu faço
eu faço, eu faço a minha história meu irmão
aqui estou por causa dele e vou te dizer talvez eu não tenha vida mas é assim que vai
ser armamento pesado o corpo é fechado eu quero é mais ver mais vai ser dificil me deter
hey joe muitos castelos ja cairam e voce ta na mira
hey joe muitos castelos ja cairam e voce ta na mira
Também Morre quem atira...
Também morre quem atira...
Tambem morre quem atira...


Valeu hein? :-/

Hey Joe

De facto, os trejeitos de trissomia 21 (por vezes com nuances de breves ataques epilépticos) do Joe Cocker a cantar não abonam. Mas não há mulher/ senhora/ lady/ rapariga/miúda/ gaja/ galinácea que não se derretesse com o seu "you are so beautiful" ao vivo.

Assim como não há homem/ senhor/ rapaz/ gajo/ que não ouça o "you can leave your hat on" e consiga pensar em política.

Ai a nossa vida

Em boa verdade, toda o português gosta de Xutos. E nunca vale dizer Xutos & Pontapés. Dessa forma não é sentido. Xutos, ponto final.

Xutos é como falar de atum Bom Petisco. É uma marca entranhada no sentimento de se ser português. Tão complicado ter uma multidão e se soar as saudades que eu já tinha da minha alegre casinha tão modesta quanto eu, não se prosseguir em uníssono a oração. Até a mim me está a custar não continuar com o meu deus como é bom morar no rés do primeiro andar a contar vindo do céu. É tão complicado como isto.

Xutos é saber rezar. E os mais fervorosos, mais crentes, fiéis têm que cruzar os braços no ar. É importantíssimo que o façam.

Ir a um concerto de Xutos e ouvir o Circo de Feras é mesmo sentirmo-nos numa lata de atum, onde partilhamos o mesmo óleo que é esse quero-te tanto uns pelos outros.

Xutos é atum. E é meter toda a alma lusitana numa latinha, esperar pelo escorrer do óleo e é ficarmos ali, secos, à espera que venha um garfo, que nos tire e possamos voltar à vidinha.

Road Songs

Como adorava. Assim que era ligada a ignição do carro

- pai liga o rádio!!

- tem calma, está bem? deixa-me tirar o carro daqui.

Era um sufoco ouvir aqueles segundos de ponto de embraiagem.

- já estamos a andar! já podes ligar agora!

-chata pá...já está!

Ena! Música! E o sol a acompanhar o carro do meu pai, sem se deixar ficar para trás.
Depois de tudo muito bem (mal) negociado com o meu irmão, lá conseguia eu ir ao meio no banco do carro de vez em quando. O lugar do meio. O lugar onde amava assassinar as letras das músicas. Todas aquelas músicas que ficaram as das "viagens". Toda a gente tem as músicas das viagens.

Os Sirs Elton John, Phil Collins, Simon & Garfunkel, George Michael, Michael Jackson, Prince, Billy Idol, David Bowie, Bruce Springsteen... Tão bom que era gritar born in "IÚ ESSE EIII" como se aquilo fizesse um sentido ainda maior que esse país. As ladys Madonna, Whitney Houston, Cyndi Lauper... os Duran Duran, Bangles, os queridos The Police, sei lá.... Lembro-me que amava ouvir o "take on me" dos A-ha e a minha favorita de cantar "video killed the radio star".
É um espaço de tempo e acção que fica gravado no ouvido. As viagens. Não interessava se chovia ou fazia sol. Interessava andar à tareia com o meu ilústre irmão para ganhar a dignidade do lugar ao meio, saber ser persistente para ir pedindo a regulação de som ao condutor e saber intercalar uma letra de música com "quantos Km´s já andámos? falta muito para chegar? podemos parar na próxima estação de serviço?"...

Para trás, ficaram os milhares de km´s mexidos com estas músicas que fazem doer a barriga quando voltamos a ouvir. Ficam para trás as estradas nacionais intermináveis, o ir contra os vidros nas curvas e as true colors da Cindy Lauper.

(Prometo não fazer mais nenhum post nostálgico nos próximos meses!)

Pole Position

Os Gigantes.

Tirana diz ele....

Existem letras de músicas do bom do Rui Reininho que podiam servir como exemplares de exercícios para interpretação das provas de avaliação de Português A.

Atentemo-nos a uma delas.

Tirana é um lugar
Ok. Não é. Mas vá lá....vamos esforçar-nos por este senhor e perceber o que nos quer transmitir. Também não sejam assim!!

Quem sabe? Difícil de encontrar
E aqui há ânimo. Há ânimo porque afinal ele ganha alguma consciência de que começou mal e apercebe-se do "redículo". Assim está bem!

E tirar à sorte e dar avançar retirar
É notória a confusão mental nesta deixa, mas não é nada do outro mundo. O cantor só nos quer confundir. É só isso. Até pode ser giro. vá.

Tirana é uma menina, foi muito sedutora
AAHH! por isso é que ele está baralhado!! é uma lady e tal!! ahhhhhh! Não é lugar nenhum! Nós já feitos parvos a pensar que até podia ser fora de Portugal! oh oh!! Está apaixonado! Então está bem Sr. Reininho, nós já te topámos!

Atirar à sorte p'ro ar sem o intuito de acertar
Nada fácil, pois voltamos ao truque do confundir. Mas certamente que tudo isto fará sentido.

(e parece que chega a hora do refrão)

2x3=6 MULTIPLICAR SOMAR
MAIS CARNE P'RA CANHÃO
DESPIR INVESTIR
3-2=1 É SÓ SUBTRAIR
APRENDER A DIVIDIR
PARA PODER REINAR

Bom...

Sim, é isso mesmo que estão a pensar. Existe realmente a oportunidade de conjugar, numa música, a jovial, inesquecível e eloquente expressão "carne para canhão". Isto é assim o que me ocorre logo.

Vendo este refrão num todo é hilariante: tem contas, tem o tal lema bestial e fala de qualquer coisa espetacular, sem dúvida espetacular, que nos ultrapassa a todos! Mas volto a sublinhar o carácter espetacular deste refrão. Há espetacularidade aqui! Não há nada para entender, mas para sentir. Será melhor sentir.

E sabe terminar com chave de ouro este refrão: "para poder reinar" diz tudo. Tudo! Depois de não chegarmos a entender quem/ o que é tirana, o que é que se passa, do que se fala, algo nos leva a crer, todavia, que há a possibilidade de reinar :) Espetacular, uma vez mais!

Sweet song o' mine

Parece um gato a lamuriar-se.
Aquele lencinho.

Aquela juba loira que me encantava e fazia ter certezas que era o homem da minha vida quando tinha 16 anos.

Aqueles calçõezinhos de licra tão gays, mas que também me encantavam.

Os pulinhos no palco.

O bom (e grande) do Slash-que-tão-bem-que-tocas-e-ainda-bem-que-não-mostras-o-trombil-com-essa-farta-guedelha.

E os gritos: wheredowegonaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaau (eu sei que é "now" hã?!).

Ainda gosto muito.

E gosto muito de vocês. Hoje é 6a feira, estou feliz e tenho um blog para poder ser atrasada mental à vontade. Shit Happens, right filhos?!

Tens Cid o maior!

São 7 e meia, amor e tens de ir trabalhar
Acordas-me com um beijo e um sorriso no olhar
E levantas-me da cama, depois tiras-me o pijama
Faço a barba e dá na rádio o Zé Cid a cantar
Apanho o Autocarro vou a pensar em ti
Levas os miúdos ao jardim infantil
Chego à repartição dou um beijo no escrivão
E nem toco a secretária que é tão boa!
A pouco e pouco se constrói um grande amor
De coisas tão pequenas e banais
Basta um sorriso um simples olhar
Um modo de amar a dois (bis)
Às 5 e meia em ponto telefonas-me a dizer:
"Não sei viver sem ti amor Não sei o que fazer"

(CALMA AGORA MALTA....! MANTENHAM A CALMA, VÁ LÁ!!)

Faz-me favas com chouriço
O meu prato favorito Quando chego para jantar
Quase nem acredito!
Vestiste-te de branco uma flor nos cabelos
Os miúdos na cama e acendeste a fogueira
Vou ficar a vida inteira a viver dessa maneira
Eu e tu e tu e eu e tu e eu e tu

(espetacular.)

Show us how you do that trick

Um borracho. Um bonzão. Giraço. Tem bastante piada. É engraçado. Tem ali qualquer coisa. Há homens muito mais feios. Já vimos pior. Um camafeuzito. Sim, medo!

Como é que um frangalho destes fez tão boa música?

ai Jude...

Ainda sou do tempo de se cantar assim:

ai jude, don´t matsche tiq bred

tssie a rets sen and matsche in senneeeeeer

rener her and txinf dan leks da harte

fin deques tshu fár and lidors bérer

Four saner dar eas so foul
guile saner del mschouru

lore manger dis mule

rets folrste a toldeeeer

e continuar neste dialecto cheio de termos técnicos e estrangeirismos até ao grande momento de convicção:

bérer bérer bérer bérer béeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeerer aaaaahh

NÁAA

NÁNA NÁNÁNÁAAAAAA

NÁNA NANÁAAAAA

ai juuuuude....

(Já não há coisas fantásticas como estas).

Xiu!

ANGIE...I still love you! Mazàgrande!

Rolling-bloody-damn-Stones-great-song!
Silence please!

Metal e tal

Adoro os chamados metaleiros.

Os gajos que andam vestidos de preto, com correntes e botas que devem pesar 30 kgs. Costumam estar brancos, vá lá... a dar para para o verde, o ano inteiro. Ouvem aquelas músicas muito más. Más no sentido em que somos convidados a entrar num ambiente muito lúgubre à primeira combinação de notas musicais e, de repente, o dia mais solarengo fica escuro, denso, pesado, começa a surgir fumo branco no chão, as árvores despem-se de folhas, os carros deixam de circular nas estradas para passarem a andar sem luzes por caminhos de terra batida, começamos a ver demasiadas pessoas de gabardina preta, os cães fitam-nos, o Eduardo mãos-de-tesoura pode andar à nossa volta que nem o vemos, tal o nevoeiro que se gera, e quando surgem aquelas notas de orgão de igreja é o fim!

Fumam muito, mas acima de tudo, têm que fumar com um toque de cetim de caixão no olhar.

Na rua andam como se ao virar da esquina tivessem que limpar o sebo a alguém.

Tenho a ideia que são sempre muito altos.

E amava que eles realmente matassem gatinhos e os cozinhassem para os seus repastos.

Para o caso disto ser mesmo verdade, fica mais uma sugestão do Blog da Rosa:

• Açoite o primeiro gato mais branquinho que encontrar na rua;
  

• Depois de o gatinho estar estendido no chão, pegue nele e dê-lhe uma última paulada na nuca para garantir que este não recupera os sentidos;
  

• Depois de estar na sua cozinha, ponha-o num alguidar com água a ferver, depene-o (eu sei que não é uma galinha) e demolhe-o (nem um bacalhau);

• Quando o gatinho estiver decomposto em todas as suas partes constuintes, ponha o lombinho e as costelas de parte e tempere com sal q.b.,


• Ponha umas batatinhas a cozer durante 5 minutos;

• Depois de estas estarem pré-cozidas, coloque-as num tabuleiro com o lombo e costelas do gatinho, regue com azeite e um dente de alho;


• Sugestão de acompanhamento extra: ponha uma qualquer música dos Sepultura e para dar um toque mais juvenil beba um joi de maça.

(Os seres que conseguem gostar de gatos não se aterrorizem, pois sou incapaz de tocar nalgum).

Quem não gosta não tape os ouvidos

Lembro-me de um dia ter acordado na gélida cidade onde nasci e de pegar em poucas notas de 1.000$. Lembro-me de me ter locomovido até uma loja-de-muitos-cd´s. Lembro-me tão bem. De o caminho parecer extremamente curto quando na verdade era uma distância considerável, mudei 356 vezes de passeio até ao destino, de tal ordem em êxtase eu ia. Lembro-me de ter entrado na dita loja e ter perguntado se o novo cd dos Smashing Pumpkins já tinha chegado. Senti-me tão crescida. Em boa verdade, eu não conhecia mais que duas música deles.
Foi o primeiro cd que eu comprei na condição monetariamente independente na minha vida, fruto de uma penosa poupança que devia datar desde 1986.

Parece que foi há pouco que cheguei a casa e me sentei no chão em frente à aparelhagem a ouvir por ouvir aquele cd. Eu acho que nem gostava muito do que ouvia. Mas sabia que eram bons. E como adolescente parva que era, sabia que convinha gostar. E foi fácil, muito fácil.

Ainda bem que era parva.

supermarket list do Eddie Vedder

I wish I was a neutron bomb, for once I could go off

I wish I was a sacrifice but somehow still lived on

I wish I was a sentimental ornament you hung on

The christmas tree, I wish I was the star that went on top

I wish I was the evidence,I wish I was the grounds

For 50 million hands upraised and open toward the sky

I wish I was a sailor with someone who waited for me

I wish I was as fortunate, as fortunate as me

I wish I was a messenger and all the news was good

I wish I was the full moon shining off a camaros hood

I wish I was an alien at home behind the sun

I wish I was the souvenir you kept your house key on

I wish I was the pedal brake that you depended on

I wish I was the verb to trust and never let you down

I wish I was a radio song, the one that you turned up

Claro que esta é só mais uma letra que se fosse em português teria que ter a sua aparição e divulgação nas manhãs do Goucha e da Fatinha.

Bang bang! my baby shot him down...:/

Mas alguém se atreve a não se lembrar das meninas da claque, tão coordenadas e suadas, enquanto o meu menino Kurt partia alegremente a guitarrinha?
Oh Kurt! bolas... Mas para que é que deste um tiro na tua pessoa de cabelo de anjo seboso, malhinha cheia de borboto e all star todos comidos, que eu tanto que gostava das tuas músicas que me acompanhavam naqueles nevoeiros matinais.

E sempre me lembro da tua voz arrastada e sofrida que eu na altura também sofria muito, não sei de quê, mas sofria, para quê meu filho, hã?
I found it hard
It´s hard to find
Oh well, whatever, nevermind

Granda malha pá! ( não era só o teu casaco, Cobain da minha adolescência!)

Há lá coisa mai linda?

A Sting light!

Eu e o Sting temos um caso. Gostamos mesmo muito um do outro. Sou apaixonada por ele desde que me lembro de ser gente. Não me canso dele. Ouço-o nos dias bons, nos dias maus, nos dias assim-assim, nos dias bons, mas que sei que vão estar maus, nos dias bestiais, mas que acabam por ficar medianos, nos dias mais ou menos que acabam em dias mais ou menos, nos dias horríveis e que de repente ficam espetaculares, mas cuidado que podem piorar de novo (é extremamente divertido escrever assim, não é?!). Os nossos cafés e jantares correm bem, ele diz-me muitas vezes "gosto tanto de ti, se não fosses tu não fazia metade das músicas que faço e fiz" e "casa comigo", "ando há 19 anos a preparar uma música que te vou dedicar", e essas coisas um bocado pindéricas que acabam por aborrecer a nossa relação.

Mas sou tão tão tão fã.

Mesmo quando comecei a ouvir todos os rumores, relatos e, mais tarde, fatais confirmações da sua pratica de yoga e aquelas questões do coadjuvante tântrico que sinceramente achei um bocado abichanado da parte dele, mesmo assim, mesmo assim à séria, mas mesmo mesmo assim, mas é que mesmo assim mesmo (continua a ser giro escrever assim, não é?) petrifico-me sua fã.
E é capaz de ser o meu músico de eleição.
O tio Sting é o maior!

Faço anos dia 8 de Agosto...

Nem vem nada a propósito do post anterior.

Nem gostava nada de ter isto em casa.

Não tenho nada pancada por isto.

Nem é nada caro.

MAS VÁ LÁ, PELO MENOS AOS MEUS 30 ANOS OFEREÇAM-ME!COMECEM A POUPAR!!

VÁ LÁ, VÁ LÁ, VÁ LÁ, VÁ LÁ!

Put another dime on jukebox baby

Bom, e porque não começar pelos clássicos?

Rock! yeaaaaaah!

E vestir algo nos tons da morte, pintar os olhos como se neles tivessem caído dois tinteiros pretos, ir a um supermercado e entrar, despenteada, a mascar pastilha elástica de boca aberta (tem mesmo de ser) e ostentar o ar mais estoumalixar possível, atirar um dólar (sim, também convém que seja nos States para não termos de levar com aquela do "tem cartão jumbo?" que iria cortar todo o cenário) para cima do balcão e piscar um dos tinteiros no final.

So take another time and dance with me!

I LOVE ROCK N ROLL!

Mai nada.

"M" é de MÚSICA!

É paixão.
Daquelas que dura, dura, dura, sempre com borboletas na barriga.

Tv Performance

É de mim ou ficamos realmente sexys a ver televisão?