Sweet song o' mine

Parece um gato a lamuriar-se.
Aquele lencinho.

Aquela juba loira que me encantava e fazia ter certezas que era o homem da minha vida quando tinha 16 anos.

Aqueles calçõezinhos de licra tão gays, mas que também me encantavam.

Os pulinhos no palco.

O bom (e grande) do Slash-que-tão-bem-que-tocas-e-ainda-bem-que-não-mostras-o-trombil-com-essa-farta-guedelha.

E os gritos: wheredowegonaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaau (eu sei que é "now" hã?!).

Ainda gosto muito.

E gosto muito de vocês. Hoje é 6a feira, estou feliz e tenho um blog para poder ser atrasada mental à vontade. Shit Happens, right filhos?!

Tens Cid o maior!

São 7 e meia, amor e tens de ir trabalhar
Acordas-me com um beijo e um sorriso no olhar
E levantas-me da cama, depois tiras-me o pijama
Faço a barba e dá na rádio o Zé Cid a cantar
Apanho o Autocarro vou a pensar em ti
Levas os miúdos ao jardim infantil
Chego à repartição dou um beijo no escrivão
E nem toco a secretária que é tão boa!
A pouco e pouco se constrói um grande amor
De coisas tão pequenas e banais
Basta um sorriso um simples olhar
Um modo de amar a dois (bis)
Às 5 e meia em ponto telefonas-me a dizer:
"Não sei viver sem ti amor Não sei o que fazer"

(CALMA AGORA MALTA....! MANTENHAM A CALMA, VÁ LÁ!!)

Faz-me favas com chouriço
O meu prato favorito Quando chego para jantar
Quase nem acredito!
Vestiste-te de branco uma flor nos cabelos
Os miúdos na cama e acendeste a fogueira
Vou ficar a vida inteira a viver dessa maneira
Eu e tu e tu e eu e tu e eu e tu

(espetacular.)

Show us how you do that trick

Um borracho. Um bonzão. Giraço. Tem bastante piada. É engraçado. Tem ali qualquer coisa. Há homens muito mais feios. Já vimos pior. Um camafeuzito. Sim, medo!

Como é que um frangalho destes fez tão boa música?

ai Jude...

Ainda sou do tempo de se cantar assim:

ai jude, don´t matsche tiq bred

tssie a rets sen and matsche in senneeeeeer

rener her and txinf dan leks da harte

fin deques tshu fár and lidors bérer

Four saner dar eas so foul
guile saner del mschouru

lore manger dis mule

rets folrste a toldeeeer

e continuar neste dialecto cheio de termos técnicos e estrangeirismos até ao grande momento de convicção:

bérer bérer bérer bérer béeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeerer aaaaahh

NÁAA

NÁNA NÁNÁNÁAAAAAA

NÁNA NANÁAAAAA

ai juuuuude....

(Já não há coisas fantásticas como estas).

Xiu!

ANGIE...I still love you! Mazàgrande!

Rolling-bloody-damn-Stones-great-song!
Silence please!

Metal e tal

Adoro os chamados metaleiros.

Os gajos que andam vestidos de preto, com correntes e botas que devem pesar 30 kgs. Costumam estar brancos, vá lá... a dar para para o verde, o ano inteiro. Ouvem aquelas músicas muito más. Más no sentido em que somos convidados a entrar num ambiente muito lúgubre à primeira combinação de notas musicais e, de repente, o dia mais solarengo fica escuro, denso, pesado, começa a surgir fumo branco no chão, as árvores despem-se de folhas, os carros deixam de circular nas estradas para passarem a andar sem luzes por caminhos de terra batida, começamos a ver demasiadas pessoas de gabardina preta, os cães fitam-nos, o Eduardo mãos-de-tesoura pode andar à nossa volta que nem o vemos, tal o nevoeiro que se gera, e quando surgem aquelas notas de orgão de igreja é o fim!

Fumam muito, mas acima de tudo, têm que fumar com um toque de cetim de caixão no olhar.

Na rua andam como se ao virar da esquina tivessem que limpar o sebo a alguém.

Tenho a ideia que são sempre muito altos.

E amava que eles realmente matassem gatinhos e os cozinhassem para os seus repastos.

Para o caso disto ser mesmo verdade, fica mais uma sugestão do Blog da Rosa:

• Açoite o primeiro gato mais branquinho que encontrar na rua;
  

• Depois de o gatinho estar estendido no chão, pegue nele e dê-lhe uma última paulada na nuca para garantir que este não recupera os sentidos;
  

• Depois de estar na sua cozinha, ponha-o num alguidar com água a ferver, depene-o (eu sei que não é uma galinha) e demolhe-o (nem um bacalhau);

• Quando o gatinho estiver decomposto em todas as suas partes constuintes, ponha o lombinho e as costelas de parte e tempere com sal q.b.,


• Ponha umas batatinhas a cozer durante 5 minutos;

• Depois de estas estarem pré-cozidas, coloque-as num tabuleiro com o lombo e costelas do gatinho, regue com azeite e um dente de alho;


• Sugestão de acompanhamento extra: ponha uma qualquer música dos Sepultura e para dar um toque mais juvenil beba um joi de maça.

(Os seres que conseguem gostar de gatos não se aterrorizem, pois sou incapaz de tocar nalgum).

Quem não gosta não tape os ouvidos

Lembro-me de um dia ter acordado na gélida cidade onde nasci e de pegar em poucas notas de 1.000$. Lembro-me de me ter locomovido até uma loja-de-muitos-cd´s. Lembro-me tão bem. De o caminho parecer extremamente curto quando na verdade era uma distância considerável, mudei 356 vezes de passeio até ao destino, de tal ordem em êxtase eu ia. Lembro-me de ter entrado na dita loja e ter perguntado se o novo cd dos Smashing Pumpkins já tinha chegado. Senti-me tão crescida. Em boa verdade, eu não conhecia mais que duas música deles.
Foi o primeiro cd que eu comprei na condição monetariamente independente na minha vida, fruto de uma penosa poupança que devia datar desde 1986.

Parece que foi há pouco que cheguei a casa e me sentei no chão em frente à aparelhagem a ouvir por ouvir aquele cd. Eu acho que nem gostava muito do que ouvia. Mas sabia que eram bons. E como adolescente parva que era, sabia que convinha gostar. E foi fácil, muito fácil.

Ainda bem que era parva.

supermarket list do Eddie Vedder

I wish I was a neutron bomb, for once I could go off

I wish I was a sacrifice but somehow still lived on

I wish I was a sentimental ornament you hung on

The christmas tree, I wish I was the star that went on top

I wish I was the evidence,I wish I was the grounds

For 50 million hands upraised and open toward the sky

I wish I was a sailor with someone who waited for me

I wish I was as fortunate, as fortunate as me

I wish I was a messenger and all the news was good

I wish I was the full moon shining off a camaros hood

I wish I was an alien at home behind the sun

I wish I was the souvenir you kept your house key on

I wish I was the pedal brake that you depended on

I wish I was the verb to trust and never let you down

I wish I was a radio song, the one that you turned up

Claro que esta é só mais uma letra que se fosse em português teria que ter a sua aparição e divulgação nas manhãs do Goucha e da Fatinha.

Bang bang! my baby shot him down...:/

Mas alguém se atreve a não se lembrar das meninas da claque, tão coordenadas e suadas, enquanto o meu menino Kurt partia alegremente a guitarrinha?
Oh Kurt! bolas... Mas para que é que deste um tiro na tua pessoa de cabelo de anjo seboso, malhinha cheia de borboto e all star todos comidos, que eu tanto que gostava das tuas músicas que me acompanhavam naqueles nevoeiros matinais.

E sempre me lembro da tua voz arrastada e sofrida que eu na altura também sofria muito, não sei de quê, mas sofria, para quê meu filho, hã?
I found it hard
It´s hard to find
Oh well, whatever, nevermind

Granda malha pá! ( não era só o teu casaco, Cobain da minha adolescência!)

Há lá coisa mai linda?

A Sting light!

Eu e o Sting temos um caso. Gostamos mesmo muito um do outro. Sou apaixonada por ele desde que me lembro de ser gente. Não me canso dele. Ouço-o nos dias bons, nos dias maus, nos dias assim-assim, nos dias bons, mas que sei que vão estar maus, nos dias bestiais, mas que acabam por ficar medianos, nos dias mais ou menos que acabam em dias mais ou menos, nos dias horríveis e que de repente ficam espetaculares, mas cuidado que podem piorar de novo (é extremamente divertido escrever assim, não é?!). Os nossos cafés e jantares correm bem, ele diz-me muitas vezes "gosto tanto de ti, se não fosses tu não fazia metade das músicas que faço e fiz" e "casa comigo", "ando há 19 anos a preparar uma música que te vou dedicar", e essas coisas um bocado pindéricas que acabam por aborrecer a nossa relação.

Mas sou tão tão tão fã.

Mesmo quando comecei a ouvir todos os rumores, relatos e, mais tarde, fatais confirmações da sua pratica de yoga e aquelas questões do coadjuvante tântrico que sinceramente achei um bocado abichanado da parte dele, mesmo assim, mesmo assim à séria, mas mesmo mesmo assim, mas é que mesmo assim mesmo (continua a ser giro escrever assim, não é?) petrifico-me sua fã.
E é capaz de ser o meu músico de eleição.
O tio Sting é o maior!

Faço anos dia 8 de Agosto...

Nem vem nada a propósito do post anterior.

Nem gostava nada de ter isto em casa.

Não tenho nada pancada por isto.

Nem é nada caro.

MAS VÁ LÁ, PELO MENOS AOS MEUS 30 ANOS OFEREÇAM-ME!COMECEM A POUPAR!!

VÁ LÁ, VÁ LÁ, VÁ LÁ, VÁ LÁ!

Put another dime on jukebox baby

Bom, e porque não começar pelos clássicos?

Rock! yeaaaaaah!

E vestir algo nos tons da morte, pintar os olhos como se neles tivessem caído dois tinteiros pretos, ir a um supermercado e entrar, despenteada, a mascar pastilha elástica de boca aberta (tem mesmo de ser) e ostentar o ar mais estoumalixar possível, atirar um dólar (sim, também convém que seja nos States para não termos de levar com aquela do "tem cartão jumbo?" que iria cortar todo o cenário) para cima do balcão e piscar um dos tinteiros no final.

So take another time and dance with me!

I LOVE ROCK N ROLL!

Mai nada.

"M" é de MÚSICA!

É paixão.
Daquelas que dura, dura, dura, sempre com borboletas na barriga.