Respect

Era uma vez uma senhora que tinha esta figuraça e se chamava Aretha Franklin.
Lá ia ela pela floresta, chega a casa da avozinha e pergunta ao lobo mau (que para os que liam Kafka nesta fase juvenil, ela julgava que era a boa da avozinha):
"oh avozinha para que me fizeram com este meu vozeirão espetacular?"
...e diz o lobo mau (que recordo, ela julgava que era a avozinha):
"olha para teres muito sucesso filha e seres assim uma rainha do soul, que logo te explico o que é quando formos beber um chazinho".
Fim da história.

So why don´t you kill me?

Olha porque não meu senhor Beck!
Só a categoria com que tu dizes que eres un perdedor!
Grande, grande grande, grande música!

Purple gay, Purple gay...

Tenho este pequeno problema...gosto de Prince e sei que é um gayzilla.
Sei que devem custar ouvir às vezes aqueles gritinhos dele. eu sei.

Deixem-me lá.

São Lemons, senhor!

Passei uma fase em que confundia o John Lennon com o Elton John e mentalmente eram para mim os "Lemons". Gostava de os catalogar enquanto condição de Lemons. Confundia apenas os nomes, até ao dia em que a Lady Di morreu. Ver o Goodbye Norma Jean transformado num Goodbye England´s Rose foi algo que mexeu muito comigo. Achei o lemon Elton um vendido. A partir daí, nunca mais houve confusão, passando a ser mentalmente o sold lemon! O problema é que não pude pôr de parte as músicas dele, pois tenho vinis (vinil em plural soa tão mal), K7, Cd´s que gosto muito, enfim, só me deu chatices este lemon. Mas acreditem que por pouco nos safámos de um Goodbye Amália Rodrigues.

Quanto ao lemon John, achei sempre aquela questão dele e da Yoko Ono um exagero. Woodstock já tinha passado e eles continuavam a martelar no mesmo, com aqueles lenços na cabeça e os óculos e o ar naif e muito serenos sentados a um piano numa sala branca, eles brancos, tudo branco. Menos.

Os lemons serão sempre estes lemons na minha cabeça, um é vendido o outro lixívia, mas deram boas limonadas.

Ears self esteem

Lembram-se certamente daquela que começava com alguns gajos a dizer la la la la la la la la seguido de uma guitarrada frenética e I wrote her off for the tenth time today and practiced all the things I would say...

Lembro-me de entrar numa discoteca pelas primeiras vezes na minha vida, pela mão do meu pai (é um facto). Teria uns 13 anos e estava a dar essa bela malha. E ouvir "vamos embora que a ajuizar pela música está um ambiente pesadíssimo!" foi como sentir uma facada com incisão no nariz e terminus na nuca. Agora é uma seca, posso ficar até às horas que eu quiser e ouvir as porcarias que a maioria dos Dj's querem.

OK Computer

De pequenino se torce tudo

Nas minhas investigações musicais descobri que um menino com apenas 4 anos foi abandonado pelos seus pais e deixado aos cuidados de familiares e amigos. Cresceu nas ruas da Geórgia, onde cantou e dançou para pagar a sua vaga no quarto de um bordel. Aos 16 anos, passou três anos num reformatório por roubar carros.

Este zezinho-desgraçado cresce e distingue-se com músicas como I feel Good e Get up (sex machine). Não é genial?!
Até se podia tornar num bom músico, mas mais num estilo Nick-deprimente-Cave. Mas não, transforma-se mesmo num nigga cheio de happy pills no sangue!

Estas histórias sim. Nestas acredito, gosto e admiro. Agora aquelas balelas ele estava com muito frio, com umas luvas todas rotas, numa roulotte a vender cachorros, quando eu o ouço a cantarolar enquanto punha batatas-palha... soube que estava ali uma estrela, meu querido Luciano Pavarotti.

Assim também eu

Realmente se alguma vez me desse para me "drógar" escolheria uma música do Bob Marley. Tenho a certeza disso. Escolheria a minha favorita is this love e sentar-me-ia numa praia cheia de dudes. Usaria um boné preto, para não cair na banalidade dos chapéus às cores jamaicanos. E depois seria certamente esperar por uma sensação de ya-fogo-eh-pá-ouve-a-sério-eh-pá, que é vulgarmente (in) descrita como a etiqueta para as trips à séria.

Consigo imaginar-me a sorrir de uma forma magnânime para uma concha e a abordar um lavagante sem o menor constrangimento.

Não há dúvida que estas batidas dengosas nos dão um certo ímpeto para o "deixa-me aqui no meio dos crocodilos que eu safo-me", como também "o gajo matou, mas é um gajo porreiro" e claro para "dizem até que fumar isto faz bem ao sistema circulatório, tipo à aorta e essas cenas".

Não querendo com isto fazer uma relação directa entre Bob Marley e droga, até porque gosto muito da música deste janado. Mas suponho que esse I wanna love ya and treat ya right, até se podia tratar de uma vassoura.

E não me restam dúvidas que reaggae é com este e mais nenhum.

Não há voz mais caliente que esta

Hey Joe II

Por falar em Joe... vamos todos unir as mãos e com muita força pedir que o Jimi Hendrix nunca tenha conhecimento desta tradução qui cérto irmão devi ter fêito de uma cifra sua. Vamu dár umólhada cáras?

hey joe onde é que você vai com essa arma aí na mão
hey joe esse não é o atalho pra sair dessa condição
dorme com tiro acorda ligado tiro que tiro trik-trak boom
para todo ladomeu irmão, é só desse jeito
consegui impor minha mora leu sei que sou caçado e visto sempre como um animal
sirene ligada os homi chegando trik-trak boom boom mas eu vou me mandando
hey joe assim você não curte o brilho intenso da manhã acorda com tiro dorme com tiro
hey joe o que o teu filho vai pensar quando a fumaça baixar
fumaça de fumo fogo de revóvere é assim que eu faço eu faço
eu faço, eu faço a minha história meu irmão
aqui estou por causa dele e vou te dizer talvez eu não tenha vida mas é assim que vai
ser armamento pesado o corpo é fechado eu quero é mais ver mais vai ser dificil me deter
hey joe muitos castelos ja cairam e voce ta na mira
hey joe muitos castelos ja cairam e voce ta na mira
Também Morre quem atira...
Também morre quem atira...
Tambem morre quem atira...


Valeu hein? :-/

Hey Joe

De facto, os trejeitos de trissomia 21 (por vezes com nuances de breves ataques epilépticos) do Joe Cocker a cantar não abonam. Mas não há mulher/ senhora/ lady/ rapariga/miúda/ gaja/ galinácea que não se derretesse com o seu "you are so beautiful" ao vivo.

Assim como não há homem/ senhor/ rapaz/ gajo/ que não ouça o "you can leave your hat on" e consiga pensar em política.

Ai a nossa vida

Em boa verdade, toda o português gosta de Xutos. E nunca vale dizer Xutos & Pontapés. Dessa forma não é sentido. Xutos, ponto final.

Xutos é como falar de atum Bom Petisco. É uma marca entranhada no sentimento de se ser português. Tão complicado ter uma multidão e se soar as saudades que eu já tinha da minha alegre casinha tão modesta quanto eu, não se prosseguir em uníssono a oração. Até a mim me está a custar não continuar com o meu deus como é bom morar no rés do primeiro andar a contar vindo do céu. É tão complicado como isto.

Xutos é saber rezar. E os mais fervorosos, mais crentes, fiéis têm que cruzar os braços no ar. É importantíssimo que o façam.

Ir a um concerto de Xutos e ouvir o Circo de Feras é mesmo sentirmo-nos numa lata de atum, onde partilhamos o mesmo óleo que é esse quero-te tanto uns pelos outros.

Xutos é atum. E é meter toda a alma lusitana numa latinha, esperar pelo escorrer do óleo e é ficarmos ali, secos, à espera que venha um garfo, que nos tire e possamos voltar à vidinha.

Road Songs

Como adorava. Assim que era ligada a ignição do carro

- pai liga o rádio!!

- tem calma, está bem? deixa-me tirar o carro daqui.

Era um sufoco ouvir aqueles segundos de ponto de embraiagem.

- já estamos a andar! já podes ligar agora!

-chata pá...já está!

Ena! Música! E o sol a acompanhar o carro do meu pai, sem se deixar ficar para trás.
Depois de tudo muito bem (mal) negociado com o meu irmão, lá conseguia eu ir ao meio no banco do carro de vez em quando. O lugar do meio. O lugar onde amava assassinar as letras das músicas. Todas aquelas músicas que ficaram as das "viagens". Toda a gente tem as músicas das viagens.

Os Sirs Elton John, Phil Collins, Simon & Garfunkel, George Michael, Michael Jackson, Prince, Billy Idol, David Bowie, Bruce Springsteen... Tão bom que era gritar born in "IÚ ESSE EIII" como se aquilo fizesse um sentido ainda maior que esse país. As ladys Madonna, Whitney Houston, Cyndi Lauper... os Duran Duran, Bangles, os queridos The Police, sei lá.... Lembro-me que amava ouvir o "take on me" dos A-ha e a minha favorita de cantar "video killed the radio star".
É um espaço de tempo e acção que fica gravado no ouvido. As viagens. Não interessava se chovia ou fazia sol. Interessava andar à tareia com o meu ilústre irmão para ganhar a dignidade do lugar ao meio, saber ser persistente para ir pedindo a regulação de som ao condutor e saber intercalar uma letra de música com "quantos Km´s já andámos? falta muito para chegar? podemos parar na próxima estação de serviço?"...

Para trás, ficaram os milhares de km´s mexidos com estas músicas que fazem doer a barriga quando voltamos a ouvir. Ficam para trás as estradas nacionais intermináveis, o ir contra os vidros nas curvas e as true colors da Cindy Lauper.

(Prometo não fazer mais nenhum post nostálgico nos próximos meses!)

Pole Position

Os Gigantes.

Tirana diz ele....

Existem letras de músicas do bom do Rui Reininho que podiam servir como exemplares de exercícios para interpretação das provas de avaliação de Português A.

Atentemo-nos a uma delas.

Tirana é um lugar
Ok. Não é. Mas vá lá....vamos esforçar-nos por este senhor e perceber o que nos quer transmitir. Também não sejam assim!!

Quem sabe? Difícil de encontrar
E aqui há ânimo. Há ânimo porque afinal ele ganha alguma consciência de que começou mal e apercebe-se do "redículo". Assim está bem!

E tirar à sorte e dar avançar retirar
É notória a confusão mental nesta deixa, mas não é nada do outro mundo. O cantor só nos quer confundir. É só isso. Até pode ser giro. vá.

Tirana é uma menina, foi muito sedutora
AAHH! por isso é que ele está baralhado!! é uma lady e tal!! ahhhhhh! Não é lugar nenhum! Nós já feitos parvos a pensar que até podia ser fora de Portugal! oh oh!! Está apaixonado! Então está bem Sr. Reininho, nós já te topámos!

Atirar à sorte p'ro ar sem o intuito de acertar
Nada fácil, pois voltamos ao truque do confundir. Mas certamente que tudo isto fará sentido.

(e parece que chega a hora do refrão)

2x3=6 MULTIPLICAR SOMAR
MAIS CARNE P'RA CANHÃO
DESPIR INVESTIR
3-2=1 É SÓ SUBTRAIR
APRENDER A DIVIDIR
PARA PODER REINAR

Bom...

Sim, é isso mesmo que estão a pensar. Existe realmente a oportunidade de conjugar, numa música, a jovial, inesquecível e eloquente expressão "carne para canhão". Isto é assim o que me ocorre logo.

Vendo este refrão num todo é hilariante: tem contas, tem o tal lema bestial e fala de qualquer coisa espetacular, sem dúvida espetacular, que nos ultrapassa a todos! Mas volto a sublinhar o carácter espetacular deste refrão. Há espetacularidade aqui! Não há nada para entender, mas para sentir. Será melhor sentir.

E sabe terminar com chave de ouro este refrão: "para poder reinar" diz tudo. Tudo! Depois de não chegarmos a entender quem/ o que é tirana, o que é que se passa, do que se fala, algo nos leva a crer, todavia, que há a possibilidade de reinar :) Espetacular, uma vez mais!